Infección. Andres Caicedo.

Época Olor Flor

a MM.

Época Olor Flor

"Ni siquiera la grandeza de decirlo fácilmente (les doy): Cuanto mas sofisticada es la mente de una, menos probable me parece la posibilidad de enamorarme", tiró como al podrido aire de la ciudad de tres vías Y 6 y cuarto de la tarde la Tal MM. Eterna sonrisa.

Yo, lo excretaría así: "Ya no creo poder enamorarme". De esta forma.

Gotéa la napia de Lucho y pesto, en la olla de Bruno de Martita. Fideos sin tuco. Esperamos que nos llamen del certamen sin solución otra que ingesta indiscriminada de litros de ”o.h.o.”. Pronto, por no decir en un rato, voy a apagar la tele y me voy a ir.

Unas pocas veces temo de mi mente (no de la de “M” que me gusta y no sé por qué). Y no temo un huevo!, me chupo un poco de un bidón en la calle y me cago de miedo otro poco y porro, pero de tanto en, a veces.

Me miro y me fritó otro huevo y saco cuentas para que ni uno ni otro queden poché. (Lo que es imposible, casi).

Me encuentro me, diciendo me, no digas gerundios y los escribo constantemente en los baños públicos; sobre las puertas y paredes, dando datos, fundamentos para un llamado futuro y la concreción de un negocio. Tramité, administrativo de sexo y vida y banco y dinero. Y teléfono. Mis gerundios y. olor a flor de su cadera "M". recostada en la gránula de olfato de la tarde de ciudad. Porno estrella naif. Hollywod del buen aire. Corazón bebe. Nonato. Albañilería intelectual que teme ella sí, lugar común de la apariencia, no poder enamorarse ya más. (De un ser humano porque de animales siempre pudo). Reporter, eso. Época olor flor. Carrera. Sanguchito.

extraños paraísos sobre Mandaríana

haré presión sobre tu labio
copate Mandaríana quereme otro poco
responde a mi beso hambreado
sacale una foto al pasado y guardala en ese cajón para después mas tarde cuando el olvido se haga de tus ojos ir y a por animo volver a ver 

Soy exactamente despues de la certeza
oblicuamente a los destellos de la erudición
HABLEMOS  de la incomunicación           por unos segundos

La vida es sueño _ ESO _

   

   La poesía Tb. me divierte
  Los poetas  ESO  q no hay     y si     también       (perdón x el yo)
El poeta q esta vivo dice:   No quiero nacer
El poeta canta bajo un baño de luna
                               "Se me derrite el helado"

                                                       estaba escribiendo

 y me dormi

Salsa César

Tu marido todavía estaba tibio
 ¿Estas
              para matarme de ganas?
La explicación como abismo.

           Estoy obstinado en destruir la poesía
       a la poesía
   a las búsquedas de estéticas dominantes
a lacerar la plenitud jocosa en el decir      incluso
        excluirme
                  bien lejitos.  

Mientras tu marido estaba tibio         nos fuimos            a tocarnos.

C V

se ve un caño a lo lejos 
LeJos de ser cercanos los forismos
a&nque las asmas ... _formas_
pELusas en el aire
dificultan la inspiración... .. . 
.... /

Manifiesto (Hablo por mi diferencia) x Pedro Lemebel

No soy Pasolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor
Hay que ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita
Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa
Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?
¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de ninguna parte
Como en el barco del general Ibáñez
Donde aprendimos a nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos Humanos
no recuerda
Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren siberiano
de la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?
¿Qué hará con ese recuerdo de niños
Pajeándonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien
Es marica pero es buen amigo
Súper-buena-onda
Yo no soy buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrillazo de la CNI
Lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseñó la noche
Detrás de un poste
Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y ésa es mi venganza
Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del partido
La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría fue difícil
Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito cambiar
Soy más subversivo que usted
No voy a cambiar solamente
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
Pero esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo
A usted le doy este mensaje
Y no es por mí
Yo estoy viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras
Hay tantos niños que van a nacer
Con una alíta rota
Y yo quiero que vuelen compañero
Que su revolución
Les dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.

NOTA:
Este texto fue leído como intervención en un acto político de la izquierda en septiembre de 1986, en Santiago de Chile.                ________________________________ in memoriam

(del libro "el meollo") Cachos de pelo _provisorio_

"mi cabello ha sido cortado vilmente

mi cráneo redondeado

me escolta

en cada ruedo"

(¿?¿?¿ poema en 12 segundos)

...quisiera enlutarte el pelo
Cabello de Angel
Rendirte un culto
secreto
Olfatearte en el viento
Arrodillarme ante tu tez reptante como un sangre fría
Suplicante vomitar un llanto de cada color a la vez
Q me veas perder las formas pero hundirme en tu ego gigante
Te sentás
sobre mi deformidad contenida en tu cascara
tu fuego ultimo
Hundis
en mi
Te ...

estoy obnubilado por la vacuidad del destino inminente y

por la persistencia de la nada en el techo

Tenés el pelo de violeta
te haces la moderna
baby. 

                                 Fogwill se jacta en sueños
hay una competencia hay 
q matar a un mono dentro de un barco
(en la parte superior de una gran maquinaria) subir escaleras
suele pasar 
como en este caso q  
un bracito peludo quede
del lado de afuera 
sobreviviendo 
unos segundo mas
                                              La perdida vida
                                                                                           del mono

#simon dice: Titulo de la entrada

#simon quiere decir  
El ojo de Madonna escanea el planeta entero
Quiere decir
que es
como
una alusión gráfica y concreta

#simon quiere decir
El río q repta
Una seguidilla de arcanos menores
Todo el dedo adentro

#simon dice: Espantos en el alma
El alma de una guitarra de rock
y una canción sin acordes

dice:
Me jodés q ese dibujito sos vos. (q) Andá; y leélo de corrido.

#Athorino, no es como la sabia. #simon le grita: "Lo grotesco te hace hombre, PENDEJO."

Soñé 
con adaptaciones al cine de libros de Stephen King
"no se como voy a sobrevivir a la muerte de mi madre.  quise moquear
o dormir
o respirar con conciencia" “Muestra más ánimo, hombre. ¿No ve que así espanta a los clientes? Parece mentira que sus padres le hayan puesto Felisberto y usted ande siempre con esa cara tan larga. No queremos presionarlo, pero anímese, hombre, o deberemos prescindir de sus servicios”.

"no hay música mas triste q la música alegre cuando estas triste" : #Athorino
salta la soga y saltíca saltiquéa quiero escribir por la barranca 
abajo 
por la cortada aquella por Brasil  donde estaba El Mirador "Alli" donde se dió Graciadió o 5 pal peso



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Gracias al perito auxiliar en relaciones humanas q vive en mi mente
con una radio en la cabeza
con un programa de radio en el éter
con mi voz en ello

"...quedando mal entonces le pregunto: ¿estas completada?"

a mis cicatrices me la hice yo


decirte quiero   

tantas cosas.

El Ataque

el ataque de #simon es impiadoso. 

- Hombre no vas a ver. 

La cacona de la catarsis vas a escupir sin fuerza. 

moverás la cabecita como esos perritos. en colectivos o taxis. 

a gatas a tientas tocarás cada poca de suciedad q ande a tu alcance. 

serás vida. 

no soñarás. 

serás un granulo de polvo de baba en la estepa de tu miasma. 

serás la causa, 

fin y forma de lo q brote de tus fauces. 

(hablarás mal y escribirás peor!)

 nada verás.

 no vas a ver el verde de tus ojos ni la gota de tu ratón elegido. 

vas a ser un intento malogrado un ir a la vuelta, 

al renegrido bulto capital. 

hola 

mi nombre es flema y mis ideas cascos de viejas y valideras 

pérdidas olvidadas en un cuenco con sangrecita rancia.

el ataque se dará a,

 en,

 aquellas horas en donde debieras poder comer. 

se brindará como ella a los hombres q desea, 

y eso si, 

vaS a ver tan nítidamente, 

tan real y piola, koala... amen!. 

demonio de latón ataca liso.

 cumbre del amor del viejo violín de antes. 

aquel de siempre por siempre, el mito del astro atroz. 

La latita mistonga.

Marosa Di Giorgio leyendo "Anoche, volvió, otra vez, La Sombra"

"Promesas sobre el bidet"

La conchudez del rezo. La conchuda como hada de si. Mariana de los malévolos aires. ...del padre no sabemos. La madre, es una especie de Diógenes con tetas; y aires de maleza. Alerta a la decisión la polla se aposenta sobre una piedra q juega a ser una cómoda silla diseñada en los años 30s
mientras pisa con un pie descalzo los restos de un animal perdido
(las huellas se pierden mas allá de la lomada)
Ensaña una pose de plástico cuando los materiales del espejo no corresponden a su gusto Esboza la luna en un cacho de papel de envolver cuernitos y vigilantes
todo es mentira y esta pasando
el ciclope vidente
Veo a Batato
le canto
me recita

"My criolla armada
Mas representa s
el salto del valiente
la osadía del pulcro
la rebelión de las masas
 el lacre 
el jubilo 
la fiesta
   la estepa del oriente
     la columna vertebral de los invertebrados
el ojo de la tormenta de arena
la labial forma de las historias
señoras de sociedad
frío intenso
reverberancia del eco
jugo natural de polka
arabian girl
surfers barriletes
My mi more Criolla armada
la línea de baba___________ q dejas al caminar
la hilera de nabos///// venir viéndote
= se enderezan las calles
cuando pasas 
con tus pecas en lo alto:::::::::::::


"no le pidas a la sangre q no fluya""




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 si se revela el culo, cagamos todos/ la guita es para los mediocres
"Promesas sobre el bidet" 

 _: Texto complementario solo inclido en la edicion inglesa en pre-produccion.

"Colores Lector" 1v. _ a John Fante y a Buk y a Reina_

Puños de hombres (rojos) con dedos amarillos de tabaco, ayer...
ahora me imagino a John en la playa y _ no puede ser q el catolicismo italoamericano se/ _ deje mojar-se las patas por un dios gordo de dientes de oro y diamantes. Un duende obeso, dueño de un banco aun local q estafa a los ciudadanos.
El tipo gritaba detrás de la pobreza, de la imposible comunicación "QUIERO DROGAS Y MINAS" pero en el orden otro, para así poder algo. Pobre del bruto Buko, solo una parte mínima de mi se le pudo pegar. Dormido en la playa arropado por una manta de negro y color marrón y algo antes blanco; o vomito y pulgas de hombre 
"QUIERO SEXO" grité gritó gritamos todos juntos: las pulgas, la mujer, yo, la droga y la botella. Juntos, como un dios raquítico, como si una nube de cenizas nos viniera a cubrir con la fuerza de un tren ("LA VERDARERA MIERDA ES Q NOSOTROS VAMOS A SOBREVIVIRLA"): caía un rayo de odio entre los palos mohosos del muelle y, de la boca de la mujer como un humo igualmente de rosado; dijo ("ESTE ATARDECER ES UNA MIERDA BIEN BUENA"): "Le tengo miedo a los pelirrojos, son gente despiadada. Mi padre lo era antes de venirse pelón y déspota. Cada castigo solo representaba la antesala a una nueva seguidilla de golpes. Por eso mi madre supo huir de él. Por eso se q es q estoy a tu lado, acá, Lector. q no voy a sobrevivir pero el Buko si, y John también, y la droga verdadera, pero no yo, q seré comida de una gran nube de polvo ruin y con la fuerza de un tren, como un dios raquítico, Lector. Lector...:
Me llegó el verde por el correo ayer por la tarde. El me lanzó una mirada asesina. Pensaba en Alemán ordenadamente enamorarse de una puta y castigarme de certezas morales, mi empequeñecida mente. Solo después del castigo mi padre, me dejaba juntar los trozos del suelo. Debí haberlo matado aquella vez q lo tuve a tiro. Pero una nena de mi nombre con un sol tan grande sobre de si misma María y José... como una puta moral sureña. o el caprichito de venirse conmigo, azul.

apostilla:

una ilera de hormiguitas sale a buscar comida (se viene la lluvia)

AMIGO Gónadas (monólogo)

En banco de plaza*

los amigos estaban sentados a un banco de distancia.

rica agua, le dijo uno al otro.

no puede ser, le respondió algo indignado.

que cosa?.

lo del agua.

Que?.

lo del agua rica.

ya se.

entonces?.

esta rica el agua.

no.

si.

no.

si.

estuvieron así un buen rato.

desde la barranca se oyeron unos pasos cadenciosos, o al menos les llegó el sonido de pies descalzos avanzando por el camino, que traían el cuerpo de la mujer con el viento.

-de alguna estación, el viento piadoso, nos trae a esta mujer, para que cesemos en nuestra estéril discusión, que solo penas nos podrá causar. intentó uno.

-no vaya a creer, mi dilecto.

la mujer ya se encontraba junto a los amigos y ensayó una aproximación factible.

-queridos hombres que juegan a ser niños como en sus primeros días. Beban de estos afluentes del lacto producto. y abrió su escote, entre ambos, inclinando su cuerpo hacia delante, ofreciéndose.

el silencio se hizo sustancia.

alguna magia alquimica proyectó su fruto sobre ellos.

el tiempo raro, así como lo trascendente lo torna, se presentó. los amigos se miraron, primero de soslayo, luego de frente; por fin a la mujer.

Y siguieron discutiendo.

* texto que compone la “ trilogía de bancos de plazas”.

AMIGO de gregory corso

Conservar amigos
Ganar amigos
Y hasta recuperar a los amigos perdidos
El no tenía amigos se hizo amigo de todos
Un amigo te dará su vida
Los conocidos nunca pueden hacerse amigos
Algunos amigos quieren ser amigos de todo el mundo
Hay amigos que te alejan de los amigos
¡Los amigos creen en la amistad con una venganza!
Algunos amigos siempre te quieren hacer favores
Algunos quieren llegar siempre CERCA tuyo
No me puedes hacer esto Yo soy tu AMIGO
Mis amigos decía Roosevelt
Seamos amigos dice la U.R.S.S.
El viejo Scrooge conoció la alegría en una navidad sin amigos
¡Leopoldo y Loeb planeando en la noche!
Et tu Brute
Tengo muchos amigos y a veces no soy amigo de nadie
La mayoría de los amigos son varones
Las mujeres prefieren amigos varones
Los amigos saben cuando tienes problemas
¡Es lo que buscan!



 

MATRIMONIO (por Gregory Corso)

¿Tendría que casarme? ¿Tendría que ser Bueno?
¿Sorprender a la chica de al lado con mi traje de terciopelo y mi capucha de Fausto?
No llevarla al cine sino al cementerio
hablarle de los baños de inmersión del hombre lobo y de clarinetes bifurcados
después desearla y besarla y todos los preliminares
y ella sin querer ir tan lejos y yo entendiendo por qué
diciéndole sin enojarme ¡Tienes que sentir! ¡Sentir es hermoso!
y en vez de eso tomarla en mis brazos y recostarla en una lápida vieja y torcida
y enamorarla toda la noche con las constelaciones del cielo


Cuando me presentara a los padres
enderezando la espalda
y por fin con el pelo bien peinado, estrangulado por una corbata,
me sentaría con las rodillas juntas en su sofá de tercer grado
y no preguntaría ¿Dónde está el baño?
De qué otro modo sentirme distinto del que soy,
casi siempre pensando en el jabón de Flash Gordon
Oh qué terrible debe ser para un hombre joven
sentarse delante de una familia que piensa
¡Nunca lo vimos! ¡Quiere a nuestra Mary Lou!
Después del té y las tortitas caseras preguntarían ¿Qué haces para vivir?
¿Tendría que decirles? ¿Les caería bien?
Dirían Está bien cásense, perdemos una hija
pero ganamos un hijo
¿Y entonces podría preguntar dónde está el baño?


¡Oh Dios, y la boda! Todos los familiares y amigos de ella
y nada más que un puñado de los míos desgreñados y barbudos
esperando para lanzarse sobre los tragos y la comida
¡Y el cura! Mirándome como si me masturbara
preguntando ¿Quiere a esta mujer como legítima esposa?
Y qué diría yo, temblando, diría ¡“Sin Hielo”!
Besaría a la novia con todos los cornudos palmeándome la espalda
¡Es toda tuya, chico! ¡je-je-je!
Y en sus ojos se vería pasar una luna de miel obscena


Después todo ese absurdo del arroz y latas ruidosas y zapatos
¡Las Cataratas del Niágara! ¡Hordas de nosotros!¡Maridos!¡Esposas!¡Flores!¡Bombones!
Todos entrando en tropel en hoteles acogedores
Todos yendo a hacer lo mismo esta noche
El conserje indiferente sabiendo lo que va a pasar
Los zombies del vestíbulo sabiéndolo
El que silba en el ascensor sabiéndolo
El botones que me guiña un ojo sabiéndolo
¡Todos sabiéndolo! ¡Casi estaría tentado de no hacer nada!
¡Me quedaría levantado toda la noche!¡Miraría a los ojos a ese conserje!
Gritándole: ¡Me niego a la luna de miel! ¡Me niego a la luna de miel!
corriendo desaforado entre las suites climatizadas
gritando ¡Panza de radio! ¡Pala de gato!
¡O me quedaría a vivir en Niágara para siempre! en una cueva oscura frente a las cataratas
Me sentaría ahí como el Mielero Loco urdiendo formas de romper matrimonios, un flagelo de bigamia un santo del divorcio


Pero tendría que casarme tendría que ser bueno
Qué lindo sería llegar a casa a ella
y sentarme junto al hogar y ella en la cocina
joven y preciosa con su delantal queriendo tener a mi bebé
y tan feliz conmigo que se le quemaría el asado
y vendría a mí llorando y yo me levantaría de mi sillón grande de papá
diciendo ¡Diente navideño! ¡Cerebros radiantes! ¡Manzana sorda!
¡Por Dios qué esposo sería! Sí, ¡tendría que casarme!
¡Hay tanto por hacer! como meterme en la casa del Sr. Jones tarde a la noche
y tapar sus palos de golf con libros noruegos de 1920
como colgar de la podadora un cuadro de Rimbaud
como pegar estampillas de Tannu Tuva en la cerca
cuando viniera la sra. Kindhead a recolectar para el Community Chest
agarrarla y decirle ¡Hay presagios desfavorables en el cielo!
y cuando el Intendente viniera a ganarse mi voto decirle
¡Cuándo va a parar la matanza de ballenas!
Y cuando viniera el lechero dejarle una nota en la botella
Polvo de pingüino, déjeme polvo de pingüino, quiero polvo de pingüino


Aunque me casara y viviera en Connecticut y nevara
y ella tuviese un bebé y yo estuviera insomne, agotado,
sin dormir durante noches, con la cabeza contra una ventana inmóvil, con el pasado detrás,
en la más común de las situaciones un hombre que tiembla
absorbido por las responsabilidades nada de ramita ni sopa de moneda romana
¡Oh lo que sería!
Seguro que le daría un Tácito de goma como chupete
como sonajero una bolsa de discos rotos de Bach
le clavaría De la Francescas con tachuelas por toda la cuna
le cosería el alfabeto griego en el babero
y le construiría un Partenón sin techo como corralito


No, dudo que yo fuera esa clase de padre
nada de campo, nada de nieve ni de ventana inmóvil
sino la ciudad de Nueva York caliente y olorosa
siete pisos por escalera, con cucarachas y ratas en las paredes
una esposa gorda y Reichiana gritándome sobre las patatas ¡Consigue un trabajo!
Y cinco mocosos con la nariz chorreando enamorados de Batman
Y los vecinos sin dientes y con el pelo electrizado
como esas multitudes de brujas del siglo 18
todos queriendo entrar a ver la tele
Y el dueño que quiere el alquiler
Supermercado Cruz Roja Gas & los Caballeros Eléctricos de Columbus
Imposible acostarse y soñar que nieva el Teléfono, estacionamiento fantasma
¡No! ¡No tendría que casarme y no me casaría jamás!
Pero me imagino si me casara con una mujer hermosa y sofisticada
alta y pálida que usara un vestido negro muy elegante y guantes largos negros
con una boquilla en una mano y un vaso de whisky en la otra
y viviéramos en un ático con una ventana enorme
desde la que pudiéramos ver toda Nueva York y todavía más lejos en días despejados
No no me puedo imaginar casado con ese sueño de preso


Ah pero ¿qué hay del amor? Me olvido del amor
no es que yo sea incapaz de amar
es solamente que veo al amor tan raro como andar con zapatos
Nunca quise casarme con una chica que fuese como mi madre
Ingrid Bergman siempre fue imposible
Y ahora debe haber alguna chica pero ya estará casada
Y los hombres no me gustan y
¡pero tiene que haber alguien!
Porque qué pasa si llego a los 60 y no estoy casado,
solo en una pensión con manchas de meado en los calzoncillos
¡y todos los demás están casados! ¡Todos en el universo casados menos yo!


Ah, sé muy bien que si hubiera una mujer posible como yo soy posible
el matrimonio sería posible
Como Ella en su lujo exótico y solitario esperando a su amante egipcio
así espero privado de 2000 años y del baño de la vida.

El Libro Tibetano de los Muertos - Documental Completo