Daño colateral

1

 el 

diente 

q obra, soy(?) / 

 i m p o s t u r a                               

El algodón es culo caliente y espuma de mar vedado

Clavador candoroso 

Archipiélago 

lagaña del susto 

de ira 

tuya, 

mocosita        

mía,      

                         Amor

 3

me-Desintegro

me pincho / expando / suplico 

a un rey 

q no esta ahí 

causas 

para seguir en actividad 

sin motivo / para q? etc.

bajo

2

metertela en una sorpresa y correrte 

bombachita a un lado 

presunto encono 

todo el mal posible 

DUELE

5

dibujé 

con un palito 

sobre la tierra seca 

soy el diente q no come

pedazo de i

dejada

4

gateé 

de disgusto 

cuando era 

ya no.

todo   roto

me   rompo.

7

¿para q? / 

atajo?

DOLOR

si

afirmativo, mi coronel

me voy a dar 

a la fuga

6

signado

asignado

arrebato

de tonto 

estúpido 

tarado.

0

cero.

Cangrejo azul

Me arranco a ahogarme Se me hinchó el hígado y el trozo Toso Un poco me tiembla una mano Creo q en cualquier rato voy a sacar en una convulsionante forma cada poco de cosa q puede comer Miro 

a los ojos a la bestia de llamas en los cuencos y de alas rotas Pollo nefasto Inflado Tosco recipiente de asco No se baña Se baña en transpiración Hace desaparecer botellas Piensa en tatuarse una concha Cangrejo azul Depilada La pinza amenazante 

El pollo, dice ella, me acaba afuera y me la vuelve a meter
Te conozca o no te conozca te voy a hundir vivo en ese pozo de falta de luz de donde venís ... era la hora, era la hora, era la hora, "Entre dos luces", era la hora, era la hora.... 

Demasiados libros Poco aire Humedad mucha en cada plato 

En los pies con agua Sal Color ocre Sufro de calambres de contracturas dolor de cabeza persistente Pornografía cada vez más avergonzante Penosa Pienso mucho en la existencia sin mi Es tan hermosa la forma del cangrejo Su color y su olor me hinchan Deseo Sobre la piel el beso y el otro beso mas profundo Llegar a un sofoco aspirado No me voy a defender 

La nada es de los poetas

2

Pura mierda ¿q queda del sonido del ruido del espíritu cuando se rompe en halo de musgo o se entierra en mugre recipiente de demasiados muertos en fosa común? Astillo la mirada Estaría padecer un ataque O quiero ver a través de velo cristalizado de una pluma de hielo Exhalar por fin 

Pronto y rápido siento q el pollo me teme Ya no es una bestia impávida Mas bien un minúsculo parásito q se alimente de hambre

Chupa de la manguera el brebaje q le preparo Se siente un hijo sufrido q es expulsado a la vida Un Wagner q va a poner todo en blanco y negro Pero el cangrejo azul Los tonos q se desprenden de su lomo Cascara de viento Nacarada la concha sobre la piel morocha Pienso en el tatuaje de por vida atesorado O en romperme la piel de luto y muerte Herida 

musitar un gritito 

Ahora quiero leer la flor

Carolee Schneemann: "Meat Joy" (1964)

el junco q arrastra la corriente

Una tarde buena voy a ser alguien de valía, no se q sea eso pero, pero no hoy, q me angustia lo fétido del entorno o de la ciudad q es ya una montaña de faltas y perros enfermos y ratas contentas y enfermedades cada vez mas fuertes y mercados de faso y pastas y cañitos q no se lustran y se fuman nada más marcados por ratis de pelo emprolijado y es cuando entonces cuando sí, me da la picazón y voy porque alguien me dijo q busque (y flipo); y cavo en este hoyo; uso el dedo diestramente y luego plantamos las semillas junto a nabo q porto, onda berenjena rustica lustrosa a la luz del mar, recordando-te (las partes frondosas del culo), impidiendo q el chorro lo atrape con diestra su boca ladilla mal hablada la puta madre q si, q esto esta bien de bien, más q nada porque es perra y ave no es junco el junco q arrastra la corriente de estrellas  en noches podridas como estas sabanas sucias   q huelen a gatos y meo y semen,,, pero decí q sueño con los nudillos enterrados en el agua, con platos de comer en el suelo bajo 
abajo de la cama   donde me es casi imposible dormir !y para q?, si ni de los ilusos sueños  me salvo y son fieros estrechos de piedra y mal, largos como el desierto en el q vivo cada día y tarde y así así,,,, la mierda de la plata  Sacas a galopar al forro facho corazón y te lo demuelen  Te lo traen espiralado y anillado Doble cubierta Y llueve     Nadan   los q pudieron ser tus hijos en un dedal rosado Pequeños patitos  albinos    hijos    de los vientos de tus ansias 

Estaría ver el centro de la tormenta 

ser algo mas q una espora 

Apenas viva. 

El Chavo del 8

No te creas pendejo q alguna mina mujer o esqueleto 
te quiera así tal cual sos,,, o crees,, o,  
Ni que de su mirada no vaya a serte una guillotina o 
quema en hoguera,,, pero no hogar ni asado de tira 
de cola de pendejos albinos al fuego 
a la luz del mar del polvo del ahoga y ahogo 
repentinos
  y muerte subsiguiente,, o 

!¿quien te crees q sos para dictaminar q sos 
crees   o no    alguien,  Ni importante ni de peso, 
solo el forro q pinchara y va a ser pinchado ( ) con 
clavos de lava y baba - - - - - como así si esa mantequita 
(un poco) una rica, q te va a poner,, mujer mina o esqueleto, 
Te puso / te amputó / untó Entre tus bajezas al viento 
expuestas as a su mirar azul rosado y verde,, moho,,, 
asco de vos q no sos mas para ella El Che Guevara 
q tampoco es Ni / Simón Radowitzky ya Ni / El Chavo del 8
todito junto 
y junto para abajo    

en           estos                leves                 tiempos

Se 

h

u

n

d

e

El

T i t a n i c.

Te                                                

   inundaron de olvidarte.

Si ___________ ( Bolas Tristes )

. . .   ya no me río ni se lo q es arte 
Me mamo / Me destruyo el cuerpo cada vez mas horrible y eso otro q no soy 
q llegué a sentir alguna puta vez q era tb un yo 
de gasa o herida abierta sin punzada ni dolor común 
Comunes chotas y lazos, bocas dentadas y humo 
Ni se quien soy ni me olvido 
cuando se me escapó el primer Te amo 
o o    o       o  alteran-dome la conciencia 
pretenciosa     egomaníaca        lacerante 

En plena ola de calor tengo unnnn frriiiiiíoo 
Soy una nena en la punta de un lago de vidrio y muertos 
guachitos de antes de la bomba a la A.M.I.A. 
desde dentro del cuerpo es q me viene el frío rotundo 
redondo reloj de mierda de hielo Enchufa 
en la nena la imagen de un sapo q la come Le 
arranca los ojitos y los enciende con fuego 
a la luz de la luna cuando calla Cuando no es nada 
de luna belleza ni manto lumínico q abrigue ningún alma 
pertinente carente o reciente / Jo / no arranco a joder 
a casual visitante

Lloro todos los días Asumo los ataques en los atardeceres 
Todavía no vomito _ es cuestión de cuan rápido  me arruine 
- q pelotudo escribe de amor! 
Nada mas me masturbo los litros de semen Me ordeño como 
una rata Para perder fuerza y no volver al castigo Lo peor es 
cuando no hay ni deseo de algo 
No como / Duermo demasiado Compré 
demasiados libros q no abrí Pienso en lo ido, mucho o 
en lo q no se presentó / nos reímos de la bronca del otro / espero escupir sangre mala

/ detener la burla

Se me fue la fe en la raza humana, sabes? / en la entrega por amor o en la pequeña muerte de cada vez dentro del cuerpo cálido 
genes revueltos a ser en la posibilidad pegados 
a los lados de su concha /
no, es asqueroso lo q decís
/ Curso de escatofagia pornográfica china voy a dictar a la madrugada si saben tocar un timbre  ¿q hay q conseguir? ¿Plata, trabajo,  amigos con los cuales tener sexo?  ¿inventar un nuevo grado de orgía? (podría ser) No me interesa realmente.  

es asqueroso lo q pensás 

Catatónico ando por las grasientas calles de una ciudad en el orto del mundo No estaría sintiendo placer de estar en el planeta Voy 

El vacío es eterno / se alza la pija / poeta lascivo  por fin 
para no morir de gula  o mal menor  Mi triste putada de escribir 
lo todo 
Casi me haces reír, Gabriel Así como la telita en la mujer  antaño

Quiero destruir el velo. 

va a seguir.....

Jorge Polaco - entrevista

" Me arrodillo para verle la cara a dio´"

"Hoy es siempre" 
¿cuanto se pudo confundir el cantor-cito?
q revirtió esas escasas dos palabritas...

Me pica el bagre Me arrodillo 
para verle la cara a dio,
y si
Me sigue picando 
Me consume desde la bajura 
Me mira con los ojos en los huecos
Me atraviesa con su falta de falo 
Le sobra talento y si, si Misterio y Seducción /
: La concha de Gongora !
Es por eso q nada sabe o ni cree saber /
En la pérdida esta el logro 
Esputa y traga En la verba q explota cuando calla y cae

Te voy a hacer un mimo, amor 
Te voy a alimentar de vacío y angustian-te eco 

Sus tetas "c", las de ella, 
se separan del cosmos: la cama
Exploran ubicación alterna a la gravedad estúpida

Altera las nociones 
Su culo 
es movido por mis manos 
q no son mías y cla (pa q?)
que de nadie son y lo mueven   
Estira y desfila 
en un ruedo de altísimo abismo quieto /
Me falta la música

Me gusta.

Bruce Lee Juego Con La Muerte

Pterodáctilos de José Sbarra

1 
En la era más estrambótica de la Tierra, los pterodáctilos fueron los únicos seres capaces de construir parejas absolutamente fieles. 
En el caso de que muriese uno de los integrantes, el otro no formaba una nueva unión. 
Si el pterodáctilo sobrevivía, dedicaba el resto de su existencia a deambular por los sitios frecuentados con su pterodáctila. Y realizaba este peregrinaje sin comer ni beber. Sin ir en búsqueda de otra compañera. 
Poco a poco iba debilitándose hasta que moría, preferiblemente en el exacto lugar en el que había caído su pterodáctila. 



2 
Ella lo amaba. Volar hambrientos, pero juntos, le parece una fascinante aventura. Ama su coraje. Ama la paciencia de su vuelo sobre los volcanes. Lo considera un valiente. Ella lo ama. Ama que se olvide de comer por atrapar una piedra azul. Hay otros pterodáctilos, pero ninguno tiene su estrafalaria manera de planear. Ella lo ama. Desde el día en que conoció a ese tonto pterodáctilo nunca se separó de su lado. Por eso él sabe que ella lo ama. 



3 
En la sinfónica turbulencia de la atmósfera, entre nubes doradas, un pterodáctilo vuela junto a su pterodáctila. Sus ojos antediluvianos son los espejos del fuego en el corazón de los volcanes. Vuelan juntos. Como viajeros elegantes. 
¿De qué sirve un pterodáctilo sin su pterodáctila? 
Toda la Tierra con sus ardientes temperaturas y con sus inesperados desplazamientos les ordena amarse. 
Y sobre la catedral volcánica del planeta, y sin saberlo, los pterodáctilos están amándose. 



4 
De pronto su vuelo se interrumpió. La pterodáctila cayó por un túnel transparente en el aire. Cayó sobre la arena como una roca. Como un meteorito atraído terriblemente por la Tierra. 
Estaba en vuelo y el vuelo se detuvo como un amor que dice que no. Un instante de desconcierto y luego la pterodáctila cayó. 
El pterodáctilo volaba a su lado. Supo el momento preciso en que su pterodáctila cayó. Pero no miró hacia abajo. Negó el vacío. La implacable vertical de la caída. 
Miró hacia un costado y hacia otro. No la vio. Se resistió a aceptar lo demasiado obvio. Y no se animó a mirar hacia abajo. Con espanto volvió la cabeza hacia un costado y hacia el otro. 
La buscó en todas las posibilidades de vuelo. Nunca miró hacia abajo. 
Aterrizó en la playa. 
Caminó con la vista más allá del presente, buscándola lejos. Lejos. Se detuvo sin verla. Intuyó la presencia de una roca nueva sobre la arena. El pterodáctilo cubrió su cara con cuarenta millones de años. 
Una tras otra resbalaron sus monumentales lágrimas. 
En la boca ígnea de los volcanes resonaron sus alaridos. Pero nunca miró hacia el sitio del dolor. 



5 
Vuela. No lo distraen las piedras azules que saltan de los volcanes. Sigue su rumbo. Y su rumbo es buscarla. 
Sus retinas sólo reflejan la imagen de ella. Cree verla en el movimiento de una rama o sobre la cresta salvaje de una ola. 
No se pregunta por qué se fue. Se pregunta hacia dónde. 
Su cabeza de cretáceo no puede concebir un abandono, sólo un extravío. 
Es puro volar sin calma, un vivir buscándola para salvarla y salvarse al tiempo que la salva. Sin ella, volar es un acto inútil. 
Se tropieza con las nubes y confunde el cielo con el mar. Va de un lado hacia otro, desorientado y torpe. Fatiga tanto el vuelo si se vuela solo. No quiere volar. Quiere querer. 
No los unían los proyectos ni la costumbre. Los unía el volar sabiendo que el otro volaba al lado. Los unía ese voltear la cabeza en el mismo instante como para decirse: 
¿Ves?, estamos volando. 



6 
Con larval inocencia un pterodáctilo busca a su pterodáctila. El no sabe nada de la muerte. Sólo sabe planear con ella como dos gigantes remeros del espacio. Sólo sabe que un pterodáctilo y una pterodáctila son un mismo cuerpo. Y ahora a él le falta una parte. 
Ella murió una noche en que los cielos eran dorados. Aún está sobre la arena su cadáver fosilizándose, pero él insiste en la búsqueda porque eso no es ella, no es su pterodáctila: le falta el vuelo, la mirada y el olor del amor: Ignora las leyes de la naturaleza, cree en el reencuentro. Si necesita a su pterodáctila tiene que ser porque en algún sitio ella lo espera. 
Vuela chocando contra todas las salientes de la noche. Va una y otra vez por los lugares que conocieron juntos. Desde la orilla de aquel lago vieron la primera lluvia de estrellas, en ese cráter la tuvo entre sus alas. Vuelve al cielo. Insiste en la búsqueda. Es una esperanza en vuelo y condenada. 
Desde lo alto de la noche color magenta se lanza en picada. Solitario y en silencio se desploma en ese fragmento de playa que nunca quiso mirar. 





___________________________________________



(Tipeado por Guillermo Del Zotto)
http://documents.tips/documents/252727288-pterodactilos-jose-sbarra-pdf.html

https://issuu.com/editorialsubpoesia/docs/sbarra_issuu/22

+ https://www.facebook.com/permalink.php?id=36578504330&story_fbid=10151614241279331

Sublime Frequencies: Streets Of Lhasa

Excerpt from Not Just Garbage by mierle laderman

Enstein, Frank; ...en el vientre helado de la ciudad

 ...en el vientre helado de la ciudad

... en el corazón frío q no late. Entre las tetas sin leche. Donde la sangre es de otro y espesa pero translucida; Tanga Tongo Tango: en Buenos Aires. (evoco tu compañía). 24 de Junio del 20..

Ssssssssssssssssssssssssssss... el viento es una herida abierta de pavo. Hay una razón pero tan endeble q asusta. Te fui a buscar Fui a tu derpa Esperé tu tiempo Reprochar es estúpido aunque tengas razón. La razón es estúpida siempre. Manija. O hija de una gran cagada. Ojala me muera para no lastimar más a nadie. Aunque bien a vos te arrancaría lo al pedo q tenes ese musculo ahuecado. Me tumbé en la paja, pero no conseguí dormir. La paja me adormeció. 
Me soñé mujer plena. Poco a poco abierta a cada posibilidad Reía y Tener vivibles expectativas Incluso escribir Jugar con un niño Vestirme con un vestidito Bailar O mejor, ser un pez Delimitar mi existencia a una parte acuosa de la tierra Ir a lo profundo para no permitir el arrebato de la expulsión a la sequedad del aire A manos de los hombres inquietamente creativos y ciegos Ahí apareciste vos
Con tu prometida y mis flores En mi ciudad La de antes del cólera De la culpa De la ciencia q infecta las mentes Más jóvenes Igual de infelices pero ilusionados ¿Q responsabilidad tenemos frente a esta sociedad sin dios? Si esto es un hombre ¿o si matamos la naturaleza en nombre de ser humanos y sociales? o morir.

erótico y emocional _ uno _

Como enterarte q es Viernes y viene un fin de semana largo y del cielo no van a caer piedras 
(hermanas de sus ojos) no caerán; 
la encomendable empatía del fuego ahora a la mano 
para la hechura de un asado reparador largo y acompasado: aterrazado paisaje del deseo 
(suspira 
y 
entorna 
la mirada a lo lejos) y sigue 
con lo q estaba haciendo antes del convite. ...parece q 
se viene la lluvia, ojo: si llueve porque llueve; sino llueve, porque no
                  llueve. Comer 
habrá q comer. > Procurar engullir. Beber desde la altura todo el sol q cae. Hacer _ hecha _ la particularidad. Te veo en tus momentos en los q colas los dedos y buscas la ola / Un sutil vértigo AHÍ es donde me ves caliente y fofa en las persianas q no querés cerrar o en los montes (?) en donde no te comiste a un chulo 
q cansaba bien (como dijo?)  y sin embargo... todo te pasa sin embargo... te gustó verte entre su cuerpo y el de tu amiga
y eso no era traición, era una forma de ser vos: eslora así tu anchura
La planicie árida de tu mirar---sujeto a cambios

Él, el juego miope q se acerca y es asechado 

Y espanta con la mano libre tu sonrisa endeble.

Pero ¿para q enunciar o adjetivar, chulo 
por q el duelo El dolor de cocodrilo bizco en la cuidad?

Was ging im Künstler vor - Comic über Kurt Schwitters

Presentáte y mirá el perro

Ahora estoy sentado (un leve escozor de mi cabeza en mi cabeza) y escribo. Me preparé un café q me espera a la derecha. (... hice mas café para mas luego y para mas personas q mi simple yo). Tomo un sorbo de agua de una botellita de Gatorade. La devuelvo al suelo. Eso escribo. Miro el libro q me compre y q retiré hoy antes de llegarme hasta mi trabajo. Por cierto; trabajo y escribo en los baches de mi tarea laboral.

Ahora también estoy sentado. Ya es mi derpa. y recuerdo lo q me pareció escuchar de una persona femenina en situación de calle:



Presentáte y mirá el perro. Prepotencia de tarugos. Es lo q le falta a este país. Tienen ansiedad de mostachones. Entendés?. La miro con incredulidad.

Ahora no estoy sentado. Estoy en caminata de recuerdo a alucinación. Escucho un disco homogéneo u homogénico de Bjork dentro de mi red neuronal. Tengo q dejar de hacer cosas. Miro al rededor. Intuimos q el perro no es real. Algo así mas bien q un cumulo de afectación en medio de una ruta asfaltada con neuras de mono civil y bola. El cielo y el gordo sol, siguen ahí. Una cosa menos de q preocuparse.

su red

... se esta cansado se esta cansado mucho por mucho tiempo: pasado _ azul cobalto los cantos de estarse sentado alado sin batir: muerto_

se pinza los huevos, se ata la lengua es decir: habla

rima escrota bien

Rescato cosas dijo el tipo Y ANDA!!
Tendré q ir y hacerme de su vida familiar. Voy voy hice ver

El Tutor en el TELÉFONO MATA / el la tele de red / #UnDíaComoHoy, hace 370 años, falleció el autor

Quevedo Francisco de piel de promesas Ojo Culo

La amputación del miedo Lo sirvió de brazos abiertos a la dicha de la esperanzada aventura rítmica Y, no se cansa nada si no ve las letras q anota en el pantalla u hoja copista inútil ladrón experto y o tómese como se quiera abogado de las endiabladas retoricas del jubilo y dios. La cosa es a esta altura del año. En q el cuerpo segrega hipótesis de asmas. Hechura deshidratada o estéril. Ausculta su red y apaga sus ojos.

Roberto Bolaño 2666

"En Salónica Morini tuvo un amago de brote. Una mañana
se despertó en la habitación de su hotel y no vio nada. Se había
quedado ciego. Durante unos segundos tuvo pánico, pero al
cabo de poco consiguió recuperar el control. Permaneció quieto,
tirado en la cama, intentando volver a dormirse. Se puso a
pensar en cosas agradables, probó con algunas escenas infantiles,
con algunas películas, con rostros inmóviles, sin ningún resultado."

Roberto Bolaño 2666

https://lacorrupcion.files.wordpress.com/2010/06/bolano-2666.pdf

Octubre Pilagá

El globo rojo