O solía ser

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q me haga bien el agua / q me haga bien Monk

La sensualidad como arquetipo vital
se cae a pedazos 

El morocho no esta contento
Ya no me estaría copando la soledad (La vejez)

.... dale bo! aguanta lo trapo! Dale morocho, 
no caigas en la desesperación y el tedio (nadie dijo) 

salía /

ser parroquiano

o solía ser 

                  no se muy bien 

Los supuestos rasgos benefactores nunca me fueron de gran utilidad

REPITO

 (no estoy contento)

"murió consumido por la melancolía"

hipótesis de laburo : 

cada vez 

necesitamos 

                       mas 

morbo "murió   consumido   por la melancolía" 

q me haga bien el guante de latex / q me haga bien el mal

hipótesis de laburo : Tu basura es mi arte
No distingo otra cosa q el vacío y el dolor lacerante 

en los fondo de mi 
carnadura
pero por que? 

necesito tanto la belleza para seguir
una noche 
miré 
el cielo y me sentí sobrepasado 

por la belleza q me abarcó me enseñó 

atenazó 
físicamente 

Lloré y me reí 

no se como no 

me 

desmayé 

q me haga bien /

ella

Se me puso al lado
me relojeó el bulto
Se le hizo agua el cuerpo
Parado el pito aun no
Todavía la mano en la cámara 
no me apuntaba
ni yo le apuntaba conlomio
bulto
tieso
regalo
gordo

Se hizo bruma 
espuma delicada 

El psico-mágico me acuerdo, si

"La consagración de la inocencia", si
El acto positivista de entregarse el cosmos 
pero no 
a la vida encarcelada 
porque sufris tanto? (digo na die) 
- porque estoy vivo :
ho ho ho :
oh!, solía ser

Bruce Lee Juego Con La Muerte

el muerto: la noche de nadie

Hace ya como 20 años q 

la gran mayoría de las cosas a recordar 

se fueron a la verga / Tenia veintitantos años /

La carta 

q le escribí a dios 

me da ahora 

por recordarla y 

confundirla y, reinventar-la, 

modificar-la sh oh sh tu/Vos, bendito 

salame 

satán 

de atún... venia así (mas o menos):
Hola diosito... llevate-lo / Hace-lo volar
otra vez
el diablo
ha muerto
pinche de luto
hermano de las hechiceras, será?
no, el diablo vive

el diablo ha muerto
no, el diablo vive en nordelta (dicen) 

pinche de luto

(leo a quienes terminaron con sus vidas)

hermano de las desdichas, es?

es joda! este ipa e joda!!!

Hace como 20 años ya era un gil de lujo

Rebota el diario del satán 

de atún Diablo 
de dientes parejitos 

se alza en la percha y pechea a la gilada al son 

de la miga de pan La loca bohemia 

Los bares están vacíos Abiertos o cerrados 

ahí iba / 
Modifican-se depende su intensión

Apoyado el culo en la silla o sillón o mármol ficticio en plazas o salón de juegos clandestino 

de apuestas y bols Las bocas hechas una licuadora Curtite y andáte / 

el tipo salta y su cuerpo cae por a través del aire caliente / se envenena

ahora le crecen alas a las plantas desde la plantas de sus pies rotos muertos desde q el tiempo es una postal de malos entendidos Ya no camina esto Ni vuela pero Huele / se prende el delantal de hacer mal Se ensucia los colmillos con frula percha era astilla si fama Fornica con la pena Es cogido Ya solo quería dejar el pueblo Puta metáfora forra Anota en la libreta q pierde Desde q dejó el mundo se lo ve a él mas lindo / departamento 1 amb 36 m2 con balcón, en Barrio Norte / desde ahí podría saltar / q piso? / parquet / no pelotudo/ q piso? / mierda / no, la concha de tu madre / 48: / el muerto q habla / salta / Hola diosito... llevate-lo / Hace-lo volar

otra vez

el diablo

(leo a quienes terminaron con sus vidas)

la noche de nadie

_____________________________________________________________-CONTINUARÁ 

Sobre-exponiéndose de El fotógrafo

" este absurdo río cesará " #Athorino / Cazador Simbólico

Pocos atisban un enconado entendimiento no dogmático.  Capturar imágenes para no morir de pena 
amigarse con lo q se ve
La distancia nos vuelve a nuestro centro (Y) 
el centro es lo q vemos como otra cosa
Mi acto psico-mágico se llamará "La consagración de la inocencia" y al termino moriré VOY A MORIR
"...soy capaz de la alegría / NO la de estupidez sostenida / a fuerza de fórceps "






__________________________---- CONTINUARÁ

Pterodáctilos de José Sbarra

1 
En la era más estrambótica de la Tierra, los pterodáctilos fueron los únicos seres capaces de construir parejas absolutamente fieles. 
En el caso de que muriese uno de los integrantes, el otro no formaba una nueva unión. 
Si el pterodáctilo sobrevivía, dedicaba el resto de su existencia a deambular por los sitios frecuentados con su pterodáctila. Y realizaba este peregrinaje sin comer ni beber. Sin ir en búsqueda de otra compañera. 
Poco a poco iba debilitándose hasta que moría, preferiblemente en el exacto lugar en el que había caído su pterodáctila. 



2 
Ella lo amaba. Volar hambrientos, pero juntos, le parece una fascinante aventura. Ama su coraje. Ama la paciencia de su vuelo sobre los volcanes. Lo considera un valiente. Ella lo ama. Ama que se olvide de comer por atrapar una piedra azul. Hay otros pterodáctilos, pero ninguno tiene su estrafalaria manera de planear. Ella lo ama. Desde el día en que conoció a ese tonto pterodáctilo nunca se separó de su lado. Por eso él sabe que ella lo ama. 



3 
En la sinfónica turbulencia de la atmósfera, entre nubes doradas, un pterodáctilo vuela junto a su pterodáctila. Sus ojos antediluvianos son los espejos del fuego en el corazón de los volcanes. Vuelan juntos. Como viajeros elegantes. 
¿De qué sirve un pterodáctilo sin su pterodáctila? 
Toda la Tierra con sus ardientes temperaturas y con sus inesperados desplazamientos les ordena amarse. 
Y sobre la catedral volcánica del planeta, y sin saberlo, los pterodáctilos están amándose. 



4 
De pronto su vuelo se interrumpió. La pterodáctila cayó por un túnel transparente en el aire. Cayó sobre la arena como una roca. Como un meteorito atraído terriblemente por la Tierra. 
Estaba en vuelo y el vuelo se detuvo como un amor que dice que no. Un instante de desconcierto y luego la pterodáctila cayó. 
El pterodáctilo volaba a su lado. Supo el momento preciso en que su pterodáctila cayó. Pero no miró hacia abajo. Negó el vacío. La implacable vertical de la caída. 
Miró hacia un costado y hacia otro. No la vio. Se resistió a aceptar lo demasiado obvio. Y no se animó a mirar hacia abajo. Con espanto volvió la cabeza hacia un costado y hacia el otro. 
La buscó en todas las posibilidades de vuelo. Nunca miró hacia abajo. 
Aterrizó en la playa. 
Caminó con la vista más allá del presente, buscándola lejos. Lejos. Se detuvo sin verla. Intuyó la presencia de una roca nueva sobre la arena. El pterodáctilo cubrió su cara con cuarenta millones de años. 
Una tras otra resbalaron sus monumentales lágrimas. 
En la boca ígnea de los volcanes resonaron sus alaridos. Pero nunca miró hacia el sitio del dolor. 



5 
Vuela. No lo distraen las piedras azules que saltan de los volcanes. Sigue su rumbo. Y su rumbo es buscarla. 
Sus retinas sólo reflejan la imagen de ella. Cree verla en el movimiento de una rama o sobre la cresta salvaje de una ola. 
No se pregunta por qué se fue. Se pregunta hacia dónde. 
Su cabeza de cretáceo no puede concebir un abandono, sólo un extravío. 
Es puro volar sin calma, un vivir buscándola para salvarla y salvarse al tiempo que la salva. Sin ella, volar es un acto inútil. 
Se tropieza con las nubes y confunde el cielo con el mar. Va de un lado hacia otro, desorientado y torpe. Fatiga tanto el vuelo si se vuela solo. No quiere volar. Quiere querer. 
No los unían los proyectos ni la costumbre. Los unía el volar sabiendo que el otro volaba al lado. Los unía ese voltear la cabeza en el mismo instante como para decirse: 
¿Ves?, estamos volando. 



6 
Con larval inocencia un pterodáctilo busca a su pterodáctila. El no sabe nada de la muerte. Sólo sabe planear con ella como dos gigantes remeros del espacio. Sólo sabe que un pterodáctilo y una pterodáctila son un mismo cuerpo. Y ahora a él le falta una parte. 
Ella murió una noche en que los cielos eran dorados. Aún está sobre la arena su cadáver fosilizándose, pero él insiste en la búsqueda porque eso no es ella, no es su pterodáctila: le falta el vuelo, la mirada y el olor del amor: Ignora las leyes de la naturaleza, cree en el reencuentro. Si necesita a su pterodáctila tiene que ser porque en algún sitio ella lo espera. 
Vuela chocando contra todas las salientes de la noche. Va una y otra vez por los lugares que conocieron juntos. Desde la orilla de aquel lago vieron la primera lluvia de estrellas, en ese cráter la tuvo entre sus alas. Vuelve al cielo. Insiste en la búsqueda. Es una esperanza en vuelo y condenada. 
Desde lo alto de la noche color magenta se lanza en picada. Solitario y en silencio se desploma en ese fragmento de playa que nunca quiso mirar. 





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(Tipeado por Guillermo Del Zotto)
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https://issuu.com/editorialsubpoesia/docs/sbarra_issuu/22

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