Thelonious Monk Solo - 1969 Paris Jazz Icons

YO ES OTRO De Arthur Rimbaud a Georges Izambard Charleville, 13 de mayo 1871

Estimado señor:
Ya está usted otra vez de profesor. Nos debemos a la sociedad, me tiene usted dicho: forma usted parte del cuerpo docente: anda por el buen carril. — También yo me aplico este principio: hago, con todo cinismo, que me mantengan; estoy desenterrando antiguos imbéciles del colegio: les suelto todo lo bobo, sucio, malo, de palabra o de obra, que soy capaz de inventarme: me pagan en cervezas y en vinos. Stat mater dolorosa, dum pendet filius, — Me debo a la Sociedad, eso es cierto; — y soy yo quien tiene razón. Usted también la tiene, hoy por hoy. En el fondo, usted no ve más que poesía subjetiva en este principio suyo: su obstinación en reincorporarse al establo universitario —¡perdón!— así lo demuestra. Pero no por ella dejará de terminar como uno de esos satisfechos que no han hecho nada, porque nada quisieron hacer. Eso sin tener en cuenta que su poesía subjetiva siempre será horriblemente sosa. Un día, así lo espero, — y otros muchos esperan lo mismo —, veré en ese principio suyo la poesía objetiva: ¡la veré más sinceramente de lo que usted sería capaz! Seré un trabajador: tal es la idea que me frena, cuando las cóleras locas me empujan hacia la batalla de París —¡donde, no obstante, tantos trabajadores siguen muriendo mientras yo le escribo a usted! Trabajar ahora, eso nunca jamás; estoy en huelga.

Por el momento, lo que hago es encanallarme todo lo posible. ¿Por qué? Quiero ser poeta y me estoy esforzando en hacerme Vidente: ni va usted a comprender nada, ni apenas si yo sabré expresárselo. Ello consiste en alcanzar lo desconocido por el desarreglo de todos los sentidos. Los padecimientos son enormes, pero hay que ser fuerte, que haber nacido poeta, y yo me he dado cuenta de que soy poeta. No es en modo alguno culpa mía. Nos equivocamos al decir: yo pienso: deberíamos decir me piensan. — Perdón por el juego de palabras.
Yo es otro. Tanto peor para la madera que se descubre violín, ¡y mofa contra los inconscientes, que pontifican sobre lo que ignoran por completo!
Usted para mí no es Docente. Le regalo esto: ¿puede calificarse de sátira, como usted diría? ¿Puede calificarse de poesía? Es fantasía, siempre. — Pero, se lo suplico, no subraye ni con lápiz, ni demasiado con el pensamiento.

BUSCANDO A REYNOLS (2004)

pasamontañas

un pasamontañas
sobre la cara de una mujer
q no oculta nada fundamental
para q se sienta fuerte

un pasamontañas y una flor
sobre el mantel de hule


la malla y el vinilo rosa

la masorca en la fuente

la manteca a su espalda

la ventana abierta
el celeste cielo
hay música de vangelis
y frutillas
y

un pasamontañas en san telmo
los enamorados en el piso
sobre el mármol de él
en el cuadriculado de ella
tras la mata de besos
en el ojo del espectador
una luz diáfana
acá
me gustaría decir
Vos o tu nombre
Acá me gustaría hacer silencio en círculos perfectos.




 

Mi muerte es hombre

 

 

 

Salís del laburo
Tomás el subte
Vas a gamba hasta el chino; comprás whisky
(sin sacarte nunca esas cosas q van en las orejas) pagás justo; agradecás, y te vás.
                       ... Llaman y preguntan por mi; usan mi nombre entero (nadie sabe mi nombre completo sin embargo; y el que lo sabe, no llama ni me llama así, por saber). Mi muerte es hombre (lo sé y lo supe siempre; ahora lo se) me busca en patas y no es rápida mi muerte hombre. Es una muerte digna de mi. Tan fieramente tediosa. Tan rehusada. Travesti de casi normal formalismo horrible. Por fin te ves al espejo, el peor tinte de fiero q pudo haber: cansino. (- Llamé para verte muerta). Tengo un escudo procaz.

                 Llegué a casa y me desplomé sobre el sillón.
Necesité atar mis manos a "la I-pad". Mis muñecas al mástil; mis hombros a unas cadenas de oro. Por fin llegaste. 

               Se oye un disparo en el cuarto/ nunca se oye un disparo en el cuarto

alguien llama y pregunta por mi (yo no atiendo nunca el teléfono de casa) da mi nombre entero y cuelga 

 (por eso estoy en casa y le respondo aunque intente estar escribiendo) amigo no es

Esto pasa desde hace unos días. 39. 38,5. Patria o Mather, decía la línea. La cola se extendía mediante unas sugerentes poleas a lo largo. Puente colgante de miedo. Me acuerdo.
Ahora tengo (38,5; 37) fiebre  y estoy enferma
                         y miro tele q le quita espesor a la vida cotidiana.

 Mejor.

en la época de Porco y del Rojas (creo) y de ese "confesionario" q fue su primer disco, mas hardcore, 

y de cebollas y bananas (mujeres y hombres)
en bolas Gabo en el piso Lindo cuerpo se-retorcía como-un-reptil-herido
(me encuentro tocándome una teta q vuela de fuego;
mi sexo esta brumoso, caldoso, me quema las yemas de los dedos. Decía
La televisión te hace sentir q vivís situaciones tensionantes o hilarantes y eso relaja la existencia pesada
                                                                              Le pone esponja)
Mi hombre-muerte me cocina. Espesa.

"será detenido ... dos veces, la última ""por organizar una fuga de mujeres encarceladas, 

por lo que cumple un año de prisión: tenía 17 años." 

... Googlee 
hay un gordo en la tele q me hace llorar. lo maltratan mucho o eso me parece
me acuerdo de un familiar q es lelo (acá hay q poner algo)

 Lloro a mares /moqueo fuerte.
Salis
Tomas
el subte

estas con una golfa
puta seguro
mirá la cara q tiene La puta
Se van sonriendo 
Se miran
a los ojos
como dos pelotudos
41. 
Son
"los hidalgos negros q nos manda la muerte"
...

Fin del capítulo.