porque los poetas siempre convienen muertos

"Toda esa gente está lejos... Han cambiado de alma para traicionar mejor, olvidar mejor, hablar siempre de otra cosa..." 

Muerte A Credito

Louis Ferdinand Celine

... porque los poetas convienen muertos... habría q encerrarlos, o, incluso; abrirles las venas con cachitos de galletitas de agua. Hacerlo siempre. Eso es lo q pienso; si me preguntan. Ahora; me miro bien. De ese monto sale la gota q derrama el hecho. Una explosión de poetas y sus pedacitos en las calle, sobre la grava en los parques en torno de los juegos para los niños; en arenero lleno de secretos y vidrios y pipas de fumones (paco y remo): meta en la balanza la gloria y el declive correspondiente. Subibaja y tobogán. Atajo. Piedra. Caño. Casi como un juego los pertenecientes a la mamada ensortijados 
así la jauría atacan a los solos pedazos de puberes      poetas: a quemar-los    ahora  q están muertos. (Se agita la voz.) 
Membrana es lo q se sacaron de los ojos; una especie de catarata de moho albino.  - Pincha Rata!, la voz q grita el grito, calla. Y no. La conveniencia es el alero desde donde saltan al vacío de la vida sin flores o, orejean la dicha del bicho y/o, exponen en las aguas de su frío mal, punciones de hielo; estrecho margen ladino. Canalla. Matarlos y ya. Responden la pregunta q ninguna audible vocal dejara en el aire. Enterrados dentro de cada cual (Al don pirulero) se organizan sin intensión por un anhelo impar, para aniquilar a los pendejos poetas enamorados. 
Matar, no es diferente q cortarse las uñas. Anotan en sus libretas. Manada asesina q dictamina en un cambio de alma (exista o no) la inequívoca distancia del olvido.