jueves, febrero 11, 2010

Agregado de


Palabras malditas (disco) _Ciclo de cine maldito_



Lado “A”
Acabo de ver algo
hermoso y
/pero/
volvemos con mi mujer en un abrazo
Radica el problema en el medio de comunicación /pero/
y
en una tara de la razón malsana:
no nos vi
sino
a la cosa que veíamos
Lo hermoso esconde tras de si, algo irremediable.

(MALDICHÁS) Lado “B”

Recién [la sentencia filosófica]
_podríamos volver a decir..._
veías a nuestro pibe que se metía una línea de sal en el naso
; un pedazo de tiza molida; un viejo yogurt hecho polvo
o inventar--- otra teoría estupida
de/para analizar la vida en la literatura/
ésta seria:
un grano en el teclado-- me parece/
es/

: palabra.



lo que creo
es que si hay una "cosa" después de la vida (o de las palabras, ya se dijo) uno puede tener
vidas de mierda
*la promesa
en ese sentido
es mala para mi
uno puede quedarse de brazos cruzados y esperar que llegue eso que esta del otro lado y nos salve }
perdón pero... patrañas !! mejorar, ahora!.
tengo sueño y no puedo dormir
o, tal vez, debería decir: tengo sueños, y no puedo dormir. o, decir: oh, tengo sueños. y no sirven de nada!.


Algo algo algo



definitivamente necesito un gato
o un hijo
o un termotanque

es que
siento
una fascinación enferma
o algo
*necesito algo
que
me haga olvidar (un poco de mi), vivir, llorar
*ESTOY EN LUCHA con mi ego.
Me intuyo.




CULO



con ese culo
podrías empapelar palermo, le dijo
y

la dejó
por otra
sin tantas
pretensiones

experimenta

...
la dejo
por otra
sin tantas
pretensiones



que seas feliz

mi vacio es mio




Algo algo algo


ni mimimimimimimimimimimi, me, mi


Cero estridencia Ningún sonido se mueve a mi parecer acá Se escapa el aire de mi corazón de capas Late mi lengua trasera de mi bicicleta Cachuza El pompón del universo estalla por (mi) estar viéndolo Demasiado mística la tarde Mi estómago Mística.
Me temo

Mi letra empeoró
con los años.


Pon Ja



suelo ser amoroso
recientemente
(disculpe la falta de modestia y el tupé)


martes, febrero 09, 2010

Sala de psicopatología de Alejandra Pizarnik

Después de años en Europa
Quiero decir París, Saint-Tropez, Cap
St. Pierre, Provence, Florencia, Siena,
Roma, Capri, Ischia, San Sebastián,
Santillana del Mar, Marbella,
Segovia, Ávila, Santiago,
y tanto
y tanto
por no hablar de New York y el del West Village con ras-
tros de muchachas estranguladas
-quiero que me estrangule un negro -dijo
-lo que querés es que te viole -dije (¡oh Sigmund! con
vos se acabaron los hombres del mercado matrimonial que frecuenté
en las mejores playas de Europa)
y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,
y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,
aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,
persuadiéndome día a día
de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos des-
tino,
-una señora originaria del más oscuro barrio de un pueblo que no
figura en el mapa dice:
-El doctor me dijo que tengo problemas. Yo no sé. Yo Tengo algo
aquí (se toca las tetas) y unas ganas de llorar que mama mía.
Nietzsche: "Esta noche tendré una madre o dejaré de ser."
Strindberg: "El sol, madre, el sol."
P. Eluard: "Hay que pegar a la madre mientras es joven."
Sí, señora, la madre es un animal carnívoro que ama la vegetación
lujuriosa. A la hora que la parió abre las piernas, ignorante del sentido
de su posición destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire,
pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha,
después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi
útero
(y como no puede, busco morir y entrar en la pestilente guarida de
la oculta ocultadora cuya función es ocultar)
hablo de la concha y hablo de la muerte,
todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí
orgullo por mi virtuosismo -la mahtma gandhi del lengüeteo, la Ein-
stein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino
entre pelos como de rabinos desaseados -¡oh el goce de la roña!
Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos y hasta besan al lepro- so, pero
¿se casarían con el leproso?
Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro,
sí de eso son capaces,
pero luego viene la vocecita que acompaña a los jovencitos como
ustedes:
-¿Podrías hacer un chiste con todo esto, no?
Y
sí,
aquí en el Pirovano
hay almas que NO SABEN
por qué recibieron la visita de las desgracias.
Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que
la sala -verdadera pocilga- esté muy limpia, porque la roña les da te-
rror, y el desorden, y la soledad de los días habitados por anti-
guos fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la
infancia.
Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala
llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de
la mejoría.
Pero
¿qué cosa curar?
Y ¿por dónde empezar a curar?
Es verdad que la psicoterapia en su forma exclusivamente verbal es
casi tan bella como el suicidio.
Se habla.
Se amuebla el escenario vacío del silencio.
O, si hay silencio, éste se vuelve mensaje.
-¿Por qué está callada? ¿En qué piensa?
No pienso, al menos no ejecuto lo que llaman pensar. Asisto al ina-
gotable fluir del murmullo. A veces -casi siempre- estoy humeda. Soy
una perra, a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así y coger-
me a mí y dármela hasta que acabe viendo curanderos (que sin duda
me la chuparán) a fin de que me exorcisen y me procuren una buena
frigidez.
Húmeda.
Concha de corazón de criatura humana,
corazón que es un pequeño bebé inconsolable,
"como un niño de pecho he acallado mi alma" (Salmo)
Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honrarla con mi presencia
prestigiosa (si me quisiera un poquito me ayudarían a anularla)
oh no es que quiera coquetear con la muerte
yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a
fuerza de prolongarse,
(Ridículamente te han adornado para este mundo -dice una voz
apiadada de mí)
Y
Que te encuentres con vos misma -dijo.
Y yo dije:
Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma enti-
dad con él tengo que matar al migo para que así se muera el con y, de
de este modo, anulados los contrarios, la dialéctica supliciante finaliza en
la fusión de los contrarios.
El suicidio determina
un cuchillo sin hoja
al que le falta el mango.
Entonces:
adiós sujeto y objeto,
todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos
para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales,
ese jardín es el centro del mundo, es el lugar de la cita, es el espacio
vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar, es el alto momento de la fusión
y del encuentro,
fuera del espacio profano en donde el Bien es sinónimo de evolu-
ción de sociedades de consumo,
y lejos de los enmierdantes simulacros de medir el tiempo median-
te relojes, calendarios y demás objetos hostiles,
lejos de las ciudades en las que se compran y se vende (oh, en ese jar-
dín para la niña que fui, la pálida alucinada de los suburbios malsanos
por los que erraba del brazo de las sombras: niña, mi querida niña que
no has tenido madre (ni padre, es obvio)
De modo que arrastré mi culo hasta la sala 18,
en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía, de separación
de absoluta NO-ALIANZA con Ellos
-Ellos son todos y yo soy yo-
finjo, pues, que logro mejorar, finjo creer a estos muchachos de
buena voluntad (¡oh, los buenos sentimientos!) me podrán ayudar,
pero a veces -a menudo- los recontraputeo desde mis sombras in-
teriores que estos mediquillitos jamás sabrán conocer (la profundidad,
cuanto más profunda, más indecible) y los puteo por que evoco a mi
amado viejo, el Dr. Pichon R., tan hijo de puta como nunca lo será nin-
guno de los mediquitos (tan buenos, hélas!) de esta sala,
pero mi viejo se me muere y éstos hablan y, lo peor, éstos tienen
cuerpos nuevos, sanos (maldita palabra) en tanto mi viejo agoniza en la
miseria por no haber sabido ser un mierda práctico, por haber afron-
tado el terrible misterio que es la destrucción de un alma, por haber
hurgado en lo oculto como un pirata -no poco funesto pues las mone-
das de oro del inconsciente llevaban carne de ahorcado, y en un recin-
to lleno de espejos rotos y sal volcada-
viejo remaldito, especie de aborto pestífero de fantasmas sifilíticos,
cómo te adoro en tu tortuosidad solamente parecida a la mía,
y cabe decir que siempre desconfié de tu genio (no sos genial; sos
un saqueador y un plagiario) y a la vez te confié,
oh, es a vos que mi tesoro fue confiado,
te quiero tanto que mataría a todos estos médicos adolescentes para
darte a beber de su sangre y que vos vivas un minuto, un siglo más,
(vos, yo, a quienes la vida no nos merece)
Sala 18
cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos en una casa en
ruinas y me los comería pensando en mis años de escritura continúa,
15 o 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio de las
analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante,
porque -oh viejo hermoso Sigmund Freud- la ciencia psicoanalíti-
ca se olvido la llave en algún lado:
abrir se abre
pero ¿cómo cerrar la herida?
El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos médicos no resta-
ñan la herida que supura.
El hombre está herido por una desgarradura que tal vez, o segura-
mente, le ha causado la vida que nos dan.
"Cambiar la vida" (Marx)
"Cambiar el hombre" (Rimbaud)
Freud:
"La pequeña A. está embellecida por la desobediencia", (Cartas...)
Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica.
Sin duda, muchas claves las extrajo de "los filósofos de la naturaleza",
de "los románticos alemanes" y, sobre todo, de mi amadísimo Lich-
tenberg, el genial físico y matemático que escribía en su Diario cosas
como:
"Él le había puesto nombre a sus dos pantuflas"
Algo solo estaba, ¿no?
(Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado!)
Y a Kierkegaard
Y a Dostoyevski
Y sobre todo a Kafka
a quien le paso lo que a mí, si bien el era púdico y casto
-"¿Qué hice del don del sexo?" -y yo soy una pajera como no exis-
te otra;
pero le paso (a Kafka) lo que a mí:
se separó
fue demasiado lejos en la soledad
y supo -tuvo que saber-
que de allí no se vuelve
se alejo -me alejé-
no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)
sino porque una es extranjera
una es de otra parte,
ellos se casan,
procrean,
veranean,
tienen horarios,
no se asustan por la tenebrosa
ambigüedad del lenguaje
(no es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)
El lenguaje
-yo no puedo más,
alma mía, pequeña inexistente,
decidíte;
te la picás o te quedás,
pero no me toques así,
con pavura, con confusión,
o te vas o te la picás,
yo, por mi parte, no puedo más.


Alejandra Pizarnik escribió este poema en 1971, durante su estadía en el Hospital Pirovano. El texto fue mecanografiado y tenía correcciones a mano de la autora.

Lluvia:



Te tuve que enseñar varias cosas

y me agradó realmente hacerlo

Me hubiera encantado haberlo disfrutado mas

Pero me hace feliz saber que lo practicaras con otras/os

Que te vas a casar y vas a ser feliz. Al fin y al cabo, no parezco ser un buen partido para los objetivos que tenes para vos

y lo ultimo que quisiera es cagarte

tu crecimiento. Hoy te llamé (perdón): quería saber de vos y comentarte si te parece bien que escriba de determinadas cosas (sin nombres) y, la verdad, porque me sentía un poco sola/o, (esas cosas que pueden pasar un domingo casi noche en un depto estando “sin nadie mas en casa” y con demasiados telfos cerca) y quería hablar.

te deseo lo mejor. Aunque

ni un llamado me puedas responder.

Lo/a(t) beso.



lunes, febrero 08, 2010

Lluvio-Alma (dos):




Necesito que vengas
para poder hacerme algo de comer

hace tres dias que no me baño
no como

parece ser que soy solo una idea
o necesito, decis: ir a buscarte
y de la mano sacarte del espejismo opaco
digo ( Alma ):
de verdad,
no se
como se sale.

LLUVIO :



no quiero que se me termine el tiempo de saber/
si queres ser real o un motor-amor/ lejano/
aquello que solo nos impulsa si está en otro continente/
por ejemplo
en otro pais
al menos
en otro idioma del que solo conocemos palabras sueltas/
una esterilla flotando en un rio pequeño que nos recuerda algo
y ya no sabemos muy bien que
que se va
y se va/ hasta perderse de la vista.


Alma.

la respuesta de ella no tarda mas de 20 m.

dice:


LLUVIA para Lluvio:



de casualidad vi su (este) mensaje que me deja (dejó) /


asi


(salí del cine mental en el que me hallo

para escribir unas pavaditas )


espero verlo

al terminar la funcion.



p.D.:

sabe?: esto de la vida es cosa bien interesante. le dejo un beso.


No se puede ir mas abajo.


él es

-->


él es
de la asociacion ”Los amantes de las cucas por los derechos a la esistencia de estos noble bichitos con mala prensa”, vio?

Y se pone en filoso poeta con la prepotencia egolatra bien aprendida:

con la carne
al otro lado de la mesa
yo me fui

mi hedonismo es fuerte hoy


me vas a decir que me queres

-->

Alma:

la distancia de observacion estaria bueno fuera
la necesaria

no hay que limitar
a una creencia
a una simplificacion
a aquello
que veamos


la soledad de un hombre NO solo se mide
contando las botellas a su al rededor, por ejemplo


y remata
como quien tira un tiro de puntin con una falsa cita:

y por cierto
si escribe con "otros"
no espere saludo de despedida ( sabina )



se contradice, Lluvio.

jueves, febrero 04, 2010

DOS: chupar de bragas




tragas los ojos muertos
las gargantas ardientes de tibio
los ojos ponidos
PONIDOS los ojos en los guantes celestes
en los reflejos muertos en tu vulva azul
y el pibe se fue a la mierda
y el pibe se sue a la mierda
chupar de bragas de cuetes en los pezones ahora mustios
reflejos celestes dije?

Lactovacilos mios:
feretro de mi vida ida




en el mundo “mi”


Me voy a comprar una moto de agua para hundirme en tu cuerpo




le da espesor a la realidad

la finitud en términos de espesor es algo malo malo
siempre hay mas cosas de las que podemos ver
cuando uno se entierra en la realidad como quien se mete en una pileta " bajita "
algo empieza a irse al carajo

y hay gentes que profundizan la pileta y otras que...
*etc

pileta es cada vez mas honda

mia Mia

miércoles, febrero 03, 2010

UNO



chupándote las bragas
: la conclusión militante
militante
mitigante de asmas-astios
golpes petizos
si
miedos petidos
perdidos sempre amiga mía
varom



y las bragas exudan
fiebres
aguas
babas

martes, febrero 02, 2010

por Emma Po (caminas)







caminas como quien deja olvidado un sueño
seguramente
Te haces la comida que no alimenta
mas que a los dejados
Pero hablemos de mi

soy rencorosa
y loca
como toda mujer
y machista como todo hombre
y no como
desde que el mundo compra libros de an
ore
xicas

o caminas como quienes
se creen
los amos del mundo
y no suelen tener parejas
y si, paginas en blanco

pero soy perra y a mucha honra
no así vos
pajero de poeta
porron de vino y no shampoo


caminas

y eso es bueno

yo no lloro
y eso, no es, tan bueno

lunes, febrero 01, 2010

Poemas Helénicos



1


Prisionera de tenerte entre esas piernas
pulsionar halo de destello lunar
allí Abril entre los ojos del diablo
bautizó La dolor de saberse bruma
pena y sol
azul.



...
2


Habían tres hombres y un sueño malo
habían dos pecas en la punta de un iceberg

acá los motes que me pongas no corren
es en este lugar
donde me siento fuerte y única.




3


te miro fuerte
para perderte
para tenerte entre los ojos y
entre ceja y ceja

salir a buscarte
no hizo de mi alguien mejor

ahora las
penas tampoco quieren venir y decirme algo lindo
ojo

y vos
jugando al don pirulero
i
el caño de la jugada solo llega donde tiene que.

Dié



me quedé sufriendo mi soledad transitoria:
el llanto es la muestra mas acabada de una
nostalgia primitiva
de un dolor contitucional en donde todos
somos el mismo
: que la sigan penando.