elencerradito

Hoy quiero preguntar: dónde están los colores que veía en aquella
bolsa tan confortable en la que pasaba mis noches/
leía/
masturbaba/
el recuerdo inventado de una madre muerta pero viva en mis
imágenes edípicas perversas de chico enfermo de amor y deseo/
sabé que muerdo/
que no mido a veces el golpe de mi letra
que me hundo a menudo en malas traducciones y que de querer
no me dejo cansar
Que quiero hasta la bosta que respiras

(como quiéras acentuarlo)
...