Cocina. Un cuchillo en la mano derecha de mamá. Una baba toxica muy blanca q sale de su boca. Papá recula, es un cangrejo cornudo y pusilánime. Todo en tiempo real sucediendo ante mis ojos
Ante el oído de mi pequeña hermana en otro ambiente. llora. Una de sus crestas estalla frente al fenómeno filiar.
Restos de una festividad carnavalera o de corso barrial. La llevo lejos. Le expongo otra posibilidad en el mundo. Me digo, debo, alejarme de tanta opresión. Hay un parque cercano a mi destino. Voy entre una pocas nubes grises del cielo y la faltante luna muda. Me siento cerca del lago como un farol de patos perdidos; los calculo en un universo mucho mas rico q dejé momentáneamente atrás. Me quedo muy quieto. En la cocina, sobre el suelo quieto también el cuchillo sin sangre, empieza a soñar: un pez dorado rasca una pared y se alimenta de vidrio; un niño le tira pan a su paso; la tormenta agita la superficie del lago o laguna.
Aquellos hacedores de olas de nata
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