Q plato la muerte. Posta, desde q estoy muerto me siento mejor de las dolencias. Copate q los pendejos me temen. Si. Pero no es para quejarse. Astilla. Es un recorrido lógico y su forma de protegerse de la parca de juguete q los atormentan por las noche de lluvia mas q nada. Yo los espío mientas intentan estirar las patas del sueño hasta q sus ojos se ponen a girar alucinados de los q les veo ver abajo de sus parpados cerrados a toda velocidad las imágenes mas boludas de inverosimilitudes. Ellos, no se preguntan q mierda pasa mientras yo muerto ellos dormiditos. Musita. Pendejo musita en la hamaca de imágenes. Palabras chuecas q no se entienden. Ay, boludo, me dibuje en el cielo en el aire en la atmósfera fétida a mi nombre tan muerto ya. Y el pendejo, con su canto; con esa gracia q irá perdiendo con los años q vuelvan... y esos cabellos alocados q serán piedra y luego finos o por ultimo nada, perdida y pena.
Estuve por horas. Entre la vida y esto q me rodea q soy yo en lo q me convertí aunque
ya era. Antes. No se como explicar. No. Pa q?.
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